Mãe amava jardinagem e... - minha avó,
a mãe dela,
bem como seus filhos, (seu marido?) e a poesia
e Álvares de Azevedo,
três ultra-românticos poetas,
e um árcade conjurado(conjurado!).
Mãe recitava de Alvarenga Peixoto,
um conjurado árcade,
o poema que escrevera no cárcere
da Ilha das Cobras
o requintado intelectual lançado às traças.
O poema... - ei-lo na íntegra:
"Bárbara bela
do norte estrela
que o meu destino
sabes guiar,
sabes guiar,
de ti ausente,
triste, somente
as horas passo
a suspirar.
a suspirar.
Isto é castigo
que Amor me dá".
Mãe cozinhava mui bem:
galinha cabidela
empadas deliciosas
( nunca comi similares
- ou só mordisquei similares!)
e outros tantos acepipes, quindins...
Mãe saía à rua
acompanhado, acopanhada de todos os filhos
ainda crianças
e o povo que a via
ainda crianças
e o povo que a via
na via expressa
comparava-a com a galinha e os pintainhos
ou a "escadinha"ou o time de futebol.
Íamos Ícaros
com destino à casa de sua mãe,
avó para o tempo em que fomos gerados,
quase nos gerânios que mãe plantara
quase nos gerânios que mãe plantara
por toda a parte, no imaginário
e real mesclados.
Mãe cantava canções maviosas
e seu canto santo - materno e terno
era melhor do que o melhor grupo musical de mundo:
era melhor do que o melhor grupo musical de mundo:
- The Beatles ( The Beatles de sublimes baladas!).
Mãe fazia tudo e era tudo,
dela não havia ausência,
enquanto meu pai
enquanto meu pai
apenas aparecia de coadjuvante
e de preferência ébrio e furioso
tal qual um Ludovico Ariosto
que recitava o poema
"Orlando Furioso"
cuspindo marimbondos.
A atuação do pai é sempre a de um bufão
- embriagado!
Ora, se insisto em frisar
que mãe fazia e acontecia,
em tempos de paraíso,
à luz edênica,
ou no Jardim das Hespérides
ou na Casa de Filosofia de Epicuro,
denominada o Jardim pelo sábio,
não é porque ela já esteja morta;
mãe ( Mãe!!!... grito e a noite me devolve
o silêncio se mãe
com a esposa surda nos seus afazeres cansativos, coitada!).
Mãe, entrementes, continua viva,
esbanjando saúde,
porém ferida pela idade provecta,
na qual muitos sofrem do mal de Alzeimer,
pena sobre a máscara teatral do teatro de Alzeimer,
peça dramática que um médico escreveu
para os demais colegas representarem
como meros atores no exercício da medicina,
dentre outros males que teimam em abundar,
a desdenhar a ciência
em sua estúpida e estapafúrdia presunção.
pena sobre a máscara teatral do teatro de Alzeimer,
peça dramática que um médico escreveu
para os demais colegas representarem
como meros atores no exercício da medicina,
dentre outros males que teimam em abundar,
a desdenhar a ciência
em sua estúpida e estapafúrdia presunção.
Mãe, canto sua alegria antiga assim,
que era minha felicidade de antanho,
não num tom elegíaco ou ditirâmbico,
mas com ordem de ode
eivada de nostalgia,
pois fica claro que nós, - todos!,
não num tom elegíaco ou ditirâmbico,
mas com ordem de ode
eivada de nostalgia,
pois fica claro que nós, - todos!,
os maus filhos, que somos, - todos tolos!,
péssimos e ingratos seres humanos,
tratamos o outro ser humano,
não com respeito, carinho e amor,
nem com qualquer laivo de caridade
que ultrapasse o que é mero verbo
que ultrapasse o que é mero verbo
em lábios mendazes da barregã,
porquanto mesmo em se tratando de nossa mãe,
pessoa de proa de nossa vida,
que todo o amor semeou e doou para nós,
que nos embalou e consolou com carinho,
bálsamo que nunca mais usufruímos;
bálsamo que nunca mais usufruímos;
não obstante isso e tudo o mais
que não ouso narrar
que não ouso narrar
por vergonha de constatar que tanto amor
teve o retorno de tanta indiferença,
pois a passamos a tratar nossa mãe,
que é a nossa vida,
como se morta fosse:
- tratamo-la como mula e trator que somos,
Massey Ferguson,
- tratamo-la como se ela fosse
Massey Ferguson,
- tratamo-la como se ela fosse
um jazigo vivo,
um túmulo aberto no peito
- da dor maior,
que é um dó maior...
que é um dó maior...
que rasga e fere gravemente
- até nossa maldade infinita!
Mãe, não é, mãe,
que ainda me escuta daí
mesmo com a feaca umidade no ar
que mal me faz respirar!
Que deixa pendoar o perdão
que precisa de muita penitência filial
ela não cobra que jogue cinza na cabeça,
cilício e vestes de saco use
a abuse , como Deus quer.
Mãe pode ter morrido para a poesia
do conjurado Alvarenga Peixoto,morremos todas as noites
e acordamos com a aurora
para que venha nos acordar
no fuso do dilúculo,
na lua embrulhada em teia de aranha,
toda branca, pálida,
pois todos somos roubados e furtados
de células, acervos de memória,
dentre a infinidade da riqueza
que fora e é nosso tesouro na vida,
sempre surripiado, bifado tesouro,
sem que nos socorra
que fora e é nosso tesouro na vida,
sempre surripiado, bifado tesouro,
sem que nos socorra
o Código Penal Brasileiro
ou as leis internacionais
que berram e ladram,
que berram e ladram,
mas somente põem o ricto do sarcasmo
em lábios entreabertos num sorriso irônico
do ladrão, que não é cão,
nem ladra feito um canino
- e também a ferida do berne
no boi, vaca, bezerro
nem ladra feito um canino
- e também a ferida do berne
no boi, vaca, bezerro
- que ruminam e berram,
erram pelo pasto vasto
para que o abençoado pão de cada dia
chegue à mesa do médico veterinário
que também merece sobreviver
e se alimentar de glúten,que também merece sobreviver
caso não seja celíaco(celíaco!).
nem à nossa amada mãe,
em seus dias turvos
em que vê quase que tão-somente
o Ancião dos Dias,
não deixamos os mortos no limbo:
estão sempre nas nossas digressões,
e os visitamos em cerimônias anuais,
se não dialogamos com eles
escritos sob os signos,
afogados sob montanhas de signos
que jaz na Igreja de Santa Maria Madalena
em algum lugar da inglaterra.
